Hai, să-i mai pupe careva în cur pe țigani! Mâine ne vor vinde

Scris de: Kay Jay

Hai, Romani Criss, hai, Elie Wiesenthal care v-a dresat aşa, hai, ONG-istelor murate, hai, mama lui Ethan Hawke, hai, femei rrome eroine, hai, militante pentru fertilitatea pirandelor fătătoare, hai, apărători ai tuturor drepturilor ţiganilor care nu muncesc, înroşiţi-vă, daţi în clocot, fierbeţi, bateţi-vă cu pumnii în piept, sângeraţi, daţi-vă de ceasul morţii, ieşiţi în stradă, cereţi daune morale, trageţi Germania de urechi pentru presupusele tezaure de haur şi cocoşei confiscaţi de la sărmanii ţigani, cereţi reparaţii morale statului roman, societăţii civile, fiecărui cetăţean nerrom, daţi-vă foc în Piaţa Universităţii pentru martirajul mediatic de care au parte azi stăpânii de sclavi din Berevoeşti, comuna Taurului de Aramă, unde omul nu mai e om, aerul e otrăvit de jigodism, apele put a gunoaie, autorităţile şi miliţienii sunt monştri, iar ticăloşia a contaminat până şi pruncul nenăscut ce creşte în pântecele ticăloasei lui mame, care a închis ochii şi a tăcut 26 de ani, ştiind ce orori de neimaginat se petrec în acea cloacă, acea Talpă a Iadului, unde foştii sclaveţi, robi şi slugile bicisnice au ajuns să facă legea şi să prospere ca nişte boaite infecte, la adăpostul protector al unor alte gunoaie hămesite, complice!

Dar, hai să ne avem ca fraţi, toţi suntem puţin pătaţi! Acelaşi sânge avem, români, ţigani, oameni suntem toţi, dar ce ţigani buni şi ce români buni, dar ce ţigani răi şi ce români răi! Pătaţi că tolerăm orice nedreptate, orice ordinărie şi orice e nelalocul lui, că închidem ochii, răbdăm şi înghiţim slobozul lor scârbos, în loc să scuipăm, că ne e frică, jenă, că am ajuns să ne hrănim cu muzica lor corcită, kitschioasă, răsunând din bolizii germani, că fetele noastre se fac curve şi preşuri pentru borţoşii lor slinoşi, că vârâm bancnote în părul slinos de pe piepturile behăitorilor pitici şi hâzi de circ, care fac floricele din gât, că le facem loc politicoşi să ne încalece, să ne fută şi să ne borască în cap, cum vor şi cum au fost învăţaţi, nouă şi neamurilor lor care s-au dedat la obiceiul umilitor de a trăi din muncă! Că ne iau copiii din faţa casei şi-i vând întregi  sau pe bucăţi după ce-i maltratează şi violează, că ne-au împânzit satele şi oraşele cu palatele lor odioase, slute, crâncene, colosale, din care ne aruncă peste garduri pamperşii lor infecţi şi toată pleava…  Că nu-i târâm în stradă pe Măruţă şi pe Porky Trandafir să-i dăm prin smoală şi fulgi. Că ăia pe care munca îi îmbolnăveşte bântuie spitalele, ne linşează medicii şi ciordesc portofelul de sub perna lăuzei şi medicamentele de la gură bolnavului. Că se cacă şi se pişă în permanenţă pe imaginea României şi pentru că Iliescu, Marea Bulibaşă a lor, a ordonat cândva ca numele ţării pentru care au murit înaintaşii, să se scrie într-o zi cu doi de R!

Dar hai să punem mână de la mână să adoptăm un cerşetor mic, un hoţoman peticit, un puradel ciufulit, hai să ajutăm familiile de votanţi de etnie cărora libărci de primari le oferă terenuri şi bani şi care o ard pe ajutoare sociale şi de handicap, hai să cotizăm cu toţii, să le dăm agoniseala, casele, maşinile, hai să îi invităm în casele noastre, să ne punem cururile la bătaie şi osul la muncă, întru propăşirea nobilului, onorabilului şi oprimatului neam al ţiganilor nemuncitori din România!  Iar pe ţiganii muncitori, să-i trimitem în Siberia, de parcă ne-ar fi ruşine cu ei!